POESIAS
Y PENSAMIENTOS DE “OTRO” (Recopiladas
del libro de visitas de la web)
Griegos,Griegos
donde
los sordos no oyen,
ni
ven los ciegos...
Nadie
creyó en mi infancia
en
milagros viejos,
como
ahora cree nadie
en
milagros nuevos.
Y
es una pena
que
entre envidias se muera,
si
es que aún resuella
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Griegos,
Griegos,
donde
los sordos no oyen
ni
ven los ciegos.
Donde
el milagro es imposible.
==========================
Me
introduzco en el foro con este alejandrino.
Por
la “Cuaderna via” emprendo mi camino,
del
de Hita al estilo y no con igual tino.
Temo
no ser los mismos ni suerte ni destino.
Pretendo
libremente decir mis opiniones.
Prometo
firmemente administrar razones.
Cuando
carezca de ellas en mis explicaciones,
no
argumentaré nunca: “por mis santos cojones”.
Dices
que te censuran y nadie te censura.
No
te persigue nadie ni nadie te captura.
Pones
razón y “huevos” siempre a la misma altura.
¿Tú
vas de tolerante hasta la sepultura?
Si
tiras de cojones en vez de razonar,
en
verdad lo que quieres será me “acojonar”
y
haciéndote la víctima, me instrumentalizar.
Pues
por tus “atributos” que no me harás callar.
(Es broma)
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Han
muerto tus hermanos y los míos.
Los
otros, también de raza humana
los
han asesinado.
Nos
explotó su odio en los railes
y
su sangre llegó por las pantallas,
mañanitas
de marzo.
Quedamos
con el alma agonizante
Y
el cuerpo destrozado.
¡
Qué
impotencia, qué rabia y qué tristeza!
¡
Cuánto
dolor, hermanos!
13 de Marzo de 2004
==============================
¡
Cuántos
años se hiela en las ramas
la
flor del almendro!
Temeraria,
imprudente e ingenua
desestima
el riesgo.
Sólo
quiere anunciar primaveras,
presagiar
buen tiempo.
Se
adelanta, olvidando confiada
Que
aún reina el invierno.
-Es
posible de nuevo la vida
y
el amor y el beso.
-No
es en vano, por tanto tu muerte
Y
te lo agradezco.
Es
mi sierra, tan alta, muy fría
Para
los almendros.
Pero
nace una flor en la Dehesa,
También
a destiempo,
unas
veces azul y otras blanca,
que
la he visto en Griegos.
¡Cuántas
veces la “flor chaparrera”
se
hiela en mi pueblo!
Pero,
fiel a la cita, cada año
Igual
que el almendro,
Tozudica,
incansable e ingenua
Me
va repitiendo:
“Es
posible de nuevo la vida
y
el amor y el beso".
==========================
A
propósito de la nieve:
I
La
nevada,
la
trocha y la pala,
los
zuecos y la almenara.
II
Invierno:
Hielo
en las tejas,
nieve
en los huertos,
blancos
los pinos,
negros
los cuervos
y
las hurracas
de
blanco y negro.
Hay
cien gorriones
junto
a los cerdos.
III
La
tela gris de mi ventana enciende el escalofrío.
Rasga
el plomo el clarión blanquinegro de la urraca.
Un
cuervo escribe signos en la nieve impoluta.
Seis
gorriones picotean el excremento de la yegua.
El
cepo està oculto.
IV
Cuando
niños...
¡
cómo nos divertía mear en la nieve
y
escribir en oro y fuego mensajes inocentes!
=================================
En
las eras,
acederas.
Te
doy trigo,
me
das peras
y
racimos
de
uvas negras.
Tú
me llenas el capazo
Y
yo, la media fanega.
En
las eras
tú
me esperas.
“Tres
navios”,
“la
correa”
el
pan
y
la patatera.
Me
voy a casa corriendo
que
es mi madre quien vocea.
Griegos
era esto y mucho más, entonces.
Lo
de ahora es tan bueno, si se sabe ver,
como
era todo aquello que me evoca la nostalgia.
================================
Última
noche de abril.
¡Ya
llegó mayo!
Han
cantado los mozos
antes
que el gallo.
Duermevela
en las mozas
de
doce a cuatro.
El
ritmo de los pulsos
acelerado.
Bajo
el alero, un nido,
trajín
de pájaros.
II
PRIMAVERA
Primavera:
Ya
hay cagurrías
en
la Muela.
Pedos
de lobo
por
todo;
y
en la “Hoya Sabrosilla”
campanillas.
De
este a oeste,
rosas
silvestres.
Bisaltos
habrá en las Suertes
y
también,
ciruelos
verdes.
Kyrieleisones,
en
la “Majá los Tocones”;
y
entre el verde del trigo
los
ababoles.
Primavera:
Un
cielo de “oncetes”
Teje
su tela,
Enhebrando
los hilos
En
la veleta.
III
GRIEGOS
¡Cuánto
te oigo, te veo, te huelo,
te
toco y te pruebo!
Mis
versos no son más que un guiño.
El
encontraros como cómplices en los recuerdos,
nostalgias
y cariños, me gratifica y llena de gozo.
====================================
Para
“Las peñuelas”:
¡Qué
bien me suenas,
diminutivo
dulce
de
“Las peñuelas”!
Cuando
lo pienso,
tan
bién suena en la oreja
como
por dentro.
Y
me recreo
mientras
por dentro y fuera
lo
saboreo.
===============================
Un
ventarrón anuncia la tormenta,
cubren
el sol los nubarrones negros,
se
estremecen las hojas de los chopos,
ya
estan ahí los retumbrantes
truenos.
Los
rayos en zigzag huelen a azufre,
la
lluvia y el granizo caen del cielo,
redoblando
el tambor de la piel seca
y
amortajando el frío y blanco velo.
La
rosada que perla las mañanas
y
el rocío y el hielo
son
peores, como la cruel escarcha
que,
reinventando caracteres nuevos,
va
escribiendo macabras contraseñas
en
los cristales tersos
y
congela el alma de mis gentes
y
el corazón del pueblo.
Queda
absolutamente prohibida
la
depresión en Griegos
y
encogerse ante las adversidades
“
con
la que está cayendo”.
===============================
En
algún momento de la noche y por algún cajón de la conciencia,
he
guardado el repiqueteo de la lluvia en el tejado y en los cristales del balcón.
¡Qué
frías, esta mañana, las baldosas de la alcoba, con los pies desnudos!.
En
la calle, inundo los pulmones con el olor de la tierra mojada y la menta del
huerto.
El
último jirón de niebla despeina “la ceja”, pinos arriba.
En
lo más alto, se recorta nítida la cruz de Santa Bárbara.
Sólo
el tirabuzón blanco de un reactor ha rasgado el azul.
El
pastor de las cabras hace mugir su cuerno ancestral y húmedo de mares.
Los
caracoles dibujan en la hierba caminos reflectantes y el primer chotillo
ya
ramonea entre la flor del endrino, las uvillas del arlo y el cuco del enebro.
Un
botijo en la mano,
cántaro
en jarras,
por
la calle de abajo
la
novia pasa.
Un
mocico la espera
junto
a la fragua.
En
llegando a los huertos,
se
oye que canta
el
chorrillo del caño,
trino
de plata.
Es
“la fuente los novios”:
besando
el agua,
juegan
mil mariposas
de
blancas alas.
==========================
Ella:
Busca
cardillos
en
“La cabeza”.
Pañuelo
negro,
toquilla
por los hombros,
delantal
viejo.
El
luto va en el alma
y
en los recuerdos.
Un
cesto y un chiquillo.
Ella
era mi abuela,
yo
soy el niño.
El:
Lleva
la dalla
que
afiló ayer.
Va
con abarcas,
alto
y delgado
como
una espada.
La
boina negra
y
negra la faja.
Era
mi abuelo,
Yo
le observaba,
junto
al pipirigallo,
picar
la dalla.
===================================
San Juan en Griegos
Es
la noche más corta
y
se me hizo larga,
empujando
deseos
porque
llegaran
los
primeros clarores
de
la alborada.
Escudriño
balcones,
puerta
y ventanas,
buscando
arquitecturas
de
verdes ramas,
pues
la promesa, en mayo
fue
de enramada.
Venticuatro
de junio,
por
la mañana.
San
Juan planta milagros,
rayando
el alba
y
mi “mayo” ha venido
de
madrugada.
En
la fuente del pueblo,
dentro
del agua,
han
nacido unos chopos,
como
por magia
y
por magia un “pimpollo”
creció
en la plaza.
===============================
Vísperas
de las fiestas de San Pedro.
Esta
tarde, volteo de campanas,
la
muchachada acompaña al pasacalles,
se
han abierto las puertas y ventanas.
Calles
barridas,
fachadas
blancas.
Horno,
mandiles,
pan
y cañadas.
Madalenas
y sequillos,
tortas,
mantecados y rosquillos.
La
permanente,
la
brillantina,
olor
a fiesta
y
a ropa limpia.
Turroneros:
Peladillas,
chupones,
atropellos...
Dieron
el tercero,
Misa
con sermón,
autoridades,
después
la procesión.
El
abanderado,
las
andas y el patrón.
“cargos”
y “tabaques”
bandas
y bastón.
Barreras,
“maletillas”,
un
torero de luces
y
la corrida.
Toros
y baile,
zapatos
nuevos,
gente
en la calle
guiños,
requiebros...
La
bota,
La
jota,
pasaron
los quintos
pidiendo
la torta.
Petardos,
cohetes, pedorretas.
La
trompeta y el acordeón.
Y
un retrato de los del “pajarito”
montando
un caballo de cartón.
===================================
La
hoz y los peones,
el
trigo y las gavillas,
los
haces y la parva,
las
horcas y la trilla,
las
granzas y las trojes,
la
paja en la angarilla.
Amarilla
y
redonda,
como
una tortilla.
Amarilla
la
parva,
para
la trilla.
“El
par”
y
a trillar.
El
trillo,
una
silla
y
girar y girar...
Tábanos
y moscas,
el
sol, una brasa,
sobre
la cabeza,
sombrero
de paja.
Tornea
la horca,
tornea
la pala,
el
macho y la mula
el
“arre” y la vara,
girando
y girando
la
trilla se acaba.
Era
barrida,
parva
amontonada,
que
levante el aire
para
aventarla.
=================================
Dos
viejos caminos
I
En
el camino viejo
que
va a la Muela,
hay
un alud pequeño
de
blanca arena,
donde
iban las mujeres
para
extraerla
y
fregar las sartenes
y
las cazuelas,
pucheros
y peroles,
cazos,
raseras,
trébedes
y morillos
de
chimeneas...
¿Quién
sería la última,
ay,
si supiera,
la
mujer de mi pueblo
que
trajo arena
del
caminillo viejo
que
va a la muela?
II
Noche
de agosto,
noche
serena.
Un
mar de mares,
un
mar de estrellas.
Olor
a pinos,
resina
y teas,
algas
antíguas,
sales
y breas.
Atracan
barcos,
repliegan
velas.
Codes
abajo
Hay
luna llena.
Se
escuchan pasos
y
voces quedas.
Croan
las ranas,
hay
quietud plena.
“Cri-crí” de grillos
contrapuntea.
Lomas
arriba
se
empina y repta
camino
viejo
que
va a Noguera.
Sobre
los fósiles
la
luna riela.
Del
puentecillo
cuelgan
luciérnagas.
==================================
¿Por
dónde sale el sol? ¿Por dónde se pone?
Sentado
plácidamente a la puerta de mi casa, observo que el sol se pone por mi derecha,
todos los días.
¿Entenderé
que mi vecino de enfrente diga convencido que, todos los días, el sol se pone
por su izquierda?
¿Discutiremos
tontamente mi vecino y yo, una y otra vez?
¿Vendrá
un tercero a darme la razón, “contaminado” de simpatías, afinidades o
parentescos?
¿Le
dará la razón a mi vecino, “enfebrecido” por esas o parecidas contaminaciones?
¿Llegaremos
a las manos los tres? ¿Nos dará la razón a los dos o no nos dará la razón a
ninguno?
Un
mismo hecho objetivo: “el sol se pone todos los días”,
puede
ser observado de manera diametralmente distinta, según nos posicionemos
previamente.
Posicionarse
previamente ante los hechos, lleva inherente ponerse del lado de uno e,
inevitablemente, enfrente del otro.
Y...
¿Ves qué bien? ¡Ya estamos “enfrentados”.
Uno
tiene derecho a muchas cosas, ¡faltaría más!
Pero
no tenemos derecho a confundir la “crítica constructiva” con la maledicencia y,
mucho menos, con la difamación pura y dura.
Eso,
cuando menos, es un disparate. Y, seguro, seguro, que no “construye” nada.
Ahora,
amigo, déjame que cante
y
ponga en solfa el alma.
Que
se me pasen estos sinsabores
y
se me ablanden todas las palabras.
Mucho
antes que nosotros ya era Griegos
con
su encanto y su gracia.
Confiemos
en que nos sobreviva
y
que eso nos importe más que nada.
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POESIAS
Y PENSAMIENTOS DE “OTRO” (Recopiladas
del libro de visitas de la web) 2º
C I C L O
Hola:
Me acabo de asomar y veo con satisfacción que la página se
ha remodelado. Después de más de cuatro años sin aparecer
por aquí (¡cómo pasa el tiempo!) quiero dejar un poemilla
que sea el inicio de un re-encuentro feliz.
Felicidades a los responsables de la página y saludos a todos los usuarios.
Otro
PELLIZCO
El pueblo y su alma,
el puente y el río,
el pico, la loma,
la trocha, el camino,
el trébol, la espiga,
la flor del tomillo.
La fuente y la sombra,
el cuervo y su nido,
la luz, la campana,
el yunque, el martillo,
el huerto y la menta,
la dehesa y el pino.
La oveja y su cría,
la yegua, el potrillo.
El pan recién hecho.
El saludo amigo.
Estrellas clarísimas
en un cielo limpio.
Mi gente entrañable…
Recuerdo…pellizco.
16 de Abril de 2009
======================================
LA RONDALLA
Pasa la ronda tocando
con bandurrias y guitarras
viejos, jóvenes, muchachos
y la jota en las gargantas.
A trechos toca y camina,
a trechos toca y se para,
Un rondador bien plantado
con cachirulo y con faja
hace que la ronda pare,
debajo de una ventana.
El círculo se ha formado,
la guitarra da la entrada,
y el sacrosanto silencio
rasga la jota lanzada
hacia el cielo de la noche,
mágica noche estrellada.
La voz recia va dejando
al compás de la rondalla
los amores encendidos
debajo de la ventana,
y detrás de los visillos
se adivina una muchacha
que con los ojos muy húmedos
tiene contenida el alma,
corazón acelerado
y la voz entrecortada.
Ya se retira la ronda,
ya va llegando a la plaza,
Las bandurrias y laúdes
y el compás de las guitarras,
viejos, jóvenes, muchachos
y la jota en las gargantas.
20 de Abril de 2009
=============================
LUMINOSO DÍA -soneto-
Despejado y sereno nació el día.
La mañana está fresca, limpio el cielo.
Un pájaro ha iniciado su desvelo
enhebrando en la luz su melodía.
Pregona el grillo también su profecía,
retransmitiendo en el cri-crí su anhelo
de que al humano sirva de consuelo
la Natura, su ofrenda y su porfía.
Extendió el abanico de colores,
matizado el perfil en lo profundo,
artista sol que al recrear, cautiva
la vida y la belleza de las flores
del más fresco vergel y más fecundo,
dulcificando al globo en su deriva.
28 de Abril de 2009
================================
PINO DE LA MALENA
El abuelo del mío
ya tocó este pino multi-centenario,
pasó las yemas de sus dedos
por esta superficie de su piel rugosa,
por su toza curtida y cuarteada
de soles, lunas, vientos y nevadas
de varios siglos ya.
Aproximo mis palmas extendidas
al áspero reclamo de su piel
y encajo mis falanges
por estos canalillos
donde también las suyas encajaron
todos nuestros ancestros.
Hijas y nietas son también
de aquellas coetáneas de mis antepasados
estas tan minúsculas hormigas y arañitas
de afanes impensables
que transitan caminillos sinuosos,
en trajín incesante de subir y bajar.
Pego mi pecho a su cálido tronco,
mi mejilla en su toza,
mis brazos rodeando su contorno
sin abarcarlo entero
y, cerrando los ojos,
comulgo con los míos de antes y después
a través de este "médium" formidable,
mágico milagro de la vida y la muerte,
tantos siglos en pie, mirando al cielo.
14 de Mayo de 2009
======================================
OTOÑO
Esta tarde he pisado
dos hojas amarillas
y algunas más he visto descender
con suavidad mecidas.
Ya el otoño nos llega.
Unos días atrás junto al camino
vi nacidos los aventapastores,
unos cuantos, como flor de azafrán.
Llamando está a la puerta
el otoño nostálgico.
Nadie ni a ti ni a mí,
que asidos de la mano,
testigos de las venas que enmohecen,
sin tener que ocultarnos mutuamente
cómo se cobijan las agilidades
entre nuestras arrugas tan mimadas…
nadie será el chivato que nos diga
que el otoño llego.
Amor, no te preocupes.
gocemos la estación,
hermosa es y muy cálido
todo el color en sus tonalidades
desde el oro rugoso en los endrinos
hasta el sol en su agónico rojizo.
Guarda la clorofila de los verdes,
todavía nos quedan primaveras.
3 de Octubre de 2009
=================================
PLEGARIA
Con todas mis soledades
haré un rosario de plata
para rezar con los dedos
avemarías amargas,
pues se han quedados los ayes
tronchados en la garganta.
Si llegara hasta los cielos
mi letanía engarzada,
puede que el cielo se apiade
y me conceda la gracia
de encontrarte al despertar
a mi lado una mañana.
1 de Diciembre de 2009
================================
FELIZ 2010
Una hoja más del árbol de la vida,
otro año más cayó sobre los años,
me mira frente a frente y guiña un ojo
éste que se me va sombrero en mano.
Ni tiempo a despedirme me concede,
aún oigo su risilla, el muy malvado
me dejó muy perplejo, yo creía
que estaría conmigo un tiempo largo.
Pero ¡qué bah! se me escurrió entre dedos
y entre pitos y flautas se ha pasado,
y eso que puse empeño cada día
en gastar mis instantes con cuidado.
Ni a respirar profundo me atrevía
por consumir la vida más despacio,
creí que yo viviendo más deprisa
la fosa más veloz se iba acercando.
Juzgad si no es cruel mi paradoja:
quisiera que el camino fuese largo
mas sé que los ahoras que yo vivo
me llevan poco a poco al camposanto.
O sea, que al vivir ya estoy muriendo,
desconozco si bien o si mal hago,
¿dejo ya de vivir por no morirme
o me como la vida a lengüetazos?
¿Sabéis qué os digo, amigos, compañeros?
levantemos la copa en nuestras manos,
el año que ahora nace guiña un ojo,
bebámonos la vida en dulces tragos.
27 de Diciembre de 2009
=====================================
PASTORA
Encendido de amapolas
baja lujurioso el valle,
desde el río una muchacha
lanza suspiros al aire
y entona canciones tristes
de la mañana a la tarde
mientras sueños amorosos
se le enredan en el talle.
Va sufriendo mal de amores
y eso sólo ella lo sabe,
pues no tiene confidente
a quien pueda confesarle
el secreto que le oprime.
Ella sospecha que nadie
entendería sus cuitas
ni curaría sus males.
La pastora va mirando
toda la extensión del valle,
los ojos esperanzados
y el corazón anhelante,
por si acaso apareciera
su amor por alguna parte,
pues está muriendo en vida
por deseos de abrazarle.
Se apagan las amapolas,
el sol declina en la tarde,
amarillean de oro
las rojas manchas del valle,
junto al río una muchacha
enciende sus soledades
para alumbrarse la noche
con estrellitas errantes.
13 de Marzo de 2010
======================================
DEHESA
Amarillo de polen vuelvo a casa.
Todas las flores pugnan por salir
sin saber que no caben.
Entre los hierbazales hundo el pie
chapuzón de lujuria
en esta primavera verde y fresca
antes que los caballos.
¡Cómo cansa de golpe
tanta naturaleza!
En el hoyuelo, el rústico milagro,
la fuente inverosímil:
viejo tronco de pino el gamellón,
cucharetas y musgo
y el quejido del chorro
cantando soledades
y tatuando en la carne
el frío primigenio cual cuchillo.
Entre kyrieleysones
y el cemento cuarteado del remiendo
-consta el noventa y tantos-
cuyo artista no consta,
ha salido curioso el dinosaurio,
disfrazado de astuta lagartija,
buscando acaso el sol que más calienta,
pero quieta, rumiando evoluciones.
25 de Abril de 2010
=======================================
OTOÑO
Se me pone la vida
por el poniente de los años idos
en esta tibia luz
coloquial y doméstica
que calienta mis días regalados
como panes redondos.
Rojos escalambrujos y arrugados
en este otoño sosegado y dulce
con memoria de pétalos
de las rosas silvestres allá en la primavera
lujuriosa y agraz.
Tiempo y olor de membrillos dorados
y de melocotones con su piel de mujer
a punto sazonados.
Vendimia de los besos en septiembre
en racimos de labios
como uvas turgentes.
El ciervo y su deseo barrena en la berrea
los horizontes tibios,
los lúbricos veneros de las hembras
dan respuestas atávicas
al rito de la especie.
Ya pronto el urogallo buscará entre la nieve
las bayas del majuelo. Mientras tanto
mi alma novia aún
recogerá la flor del azafrán
y soplará la punta de los dedos.
22 de Septiembre de 2010
==================================
MI PUEBLO ES UN TRIANGULO RECTANGULO
¿Sabéis, amigos míos
que el mapa de mi pueblo
es tal cual un triángulo rectángulo?
El punto en que se unen los catetos
(me refiero a los lados,
no a los que llevan gorra
calada hasta los ojos)
responde al cementerio,
diría que es el vértice.
En su axila, la iglesia y además
la casa del curato.
En una de las puntas
de la que, digamos,
forma la hipotenusa,
en ese ángulo agudo nací yo.
Bueno, entonces
había
una casa de piedra
con tejado rojizo
y que alguien derrumbó
para hacer otra nueva.
Sigamos,
yo ya sé
que al paso que lo cuento
la vas imaginando.
En el ángulo agudo,
justo en el otro extremo
de este lado más largo
llamado hipotenusa, se encontraba
la fragua del herrero, que hoy por cierto
alguien la ha transformado
en casita rural para el turismo
y tengo que decir que queda bien.
Y con esto ya está,
lo tengo limitado.
Es verdad que mi pueblo
como todos,
posee alrededores, ya sabéis:
granjas y corralizas,
pastizales y huertos, parideras
y una hermosa dehesa.
Pero, vamos, que esto
sería ya extramuros
podríamos decir,
aunque allí donde sólo antes había
los pajares y eras,
se han levantado hoy
suntuosos chalets
con garaje, jardín y barbacoa.
Bien mirado, también es “extramuros”,
pero con mucha clase,
zona residencial
de los que progresaron.
En el centro (perdón, no querría olvidarme),
en el exacto centro geométrico,
la plaza con su fuente
y su banco de piedra,
donde los venerables
con pinzas de colgar tienden al sol
recuerdos del pasado
mojados de nostalgias.
Un hotelillo mínimo
al lado de la plaza nos confiere
marchamo universal,
categoría,
como el viejo y caduco Ayuntamiento,
que hoy restaurado, ha pasado a llamarse
Casa Consistorial
de manera pomposa y algo hortera.
-¿Dónde vas a parar
(dirás)
con todo esto?
-De un vértice hasta el otro, dando saltos
y del otro al primero
para llegar al centro
y volver a iniciar el recorrido.
Me suenan muchas veces
las campanas de fiesta
y en las fosas nasales no se apaga
el olor del incienso y de vainilla
de galletas de misa en los tabaques
y el olor a colonia y mujer limpia
con medias ese día y velo negro.
Me suena el martillazo
a contrapunto
sobre el hierro rusiente y sobre el yunque
y el casco de la mula,
que,
nerviosa,
estrena su herradura.
Me suenan los rebuznos
de aquella burra loca,
el nocturno cri-cri del grillo desvelado,
aquel quiquiriquí despertador
del gallo en la alborada,
el freír de los huevos
que mi abuela freía
y el crepitar de teas, humo y luz
en almenara antigua.
Me suena el muro viejo al derrumbarse,
aquel que cuando niño,
se aguantaba de pie, mordido de metralla;
y aquel, mi pataleo
sobre los peldañitos
que había que subir
para entrar en la escuela
y que yo rehuía,
agarrado a las faldas de mi madre.
Confieso que lloré,
nadie hubo
que entonces me dijera
que unos años después haría versos.
Compañero de viaje,
ya que llegué hasta aquí
y también tu paciencia,
pondré punto final.
¿Te quedó claro, amigo
que mi pueblo es triángulo rectángulo?
Pues pienso que eso es todo.
16 de enero de 2012
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ROMANCE DE LOS GITANOS
A ritmo de cobre y luna
han llegado los gitanos,
chirrían buenaventuras
las ruedas del carromato.
Una recua de jumentos
grises, viejos, tristes, pardos
y atados a los estribos,
dos muy flacos perros galgos.
Sentado viene el patriarca
luciendo un bigote cano,
anillo y pulsera de oro
y vara larga en la mano.
Dentro y fuera churumbeles
que van de la risa al llanto.
Delgaditos de cintura
los tres varones gitanos
morenos de raza y luna,
sonrisa blanca en los labios,
ojos de azabache negros
y el pelo acaracolado,
los bártulos en el suelo
el campamento han montado.
Han encendido una hoguera
y un pandero acompasado
ha comenzado a sonar
de palmas acompañado
Morenas de plata y noche,
los dedos ensortijados,
ojos de embrujo y misterio,
pecho y muslos de fandango,
abuelas, madres y hermanas,
zapatos de tacón alto,
vestidos de faralaes,
contorsionados los brazos,
cante muy hondo de penas
de alegrías y desgarros,
han comenzado a bailar
dibujando con las manos
los duendes de cada baile,
ensalmo y ritual sagrado,
desparramando en la noche
olor de jazmín y nardos.
A ritmo de cobre y luna
han llegado los gitanos.
Mañana, a la luz del día,
de los mimbres artesanos,
ellos harán unos cestos
para mil usos diarios,
que ellas con gracia y salero
ofrecerán a los “payos”.
Cuando de nuevo la luna
cuelgue su pandero blanco,
alrededor de la hoguera
embrujo y ritual gitano.
31 de enero de 2012
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ROMANCE DEL PRIMER AMOR
En un caluroso agosto
de recuerdos tan lejanos
irrumpisteis en el pueblo
en dos viejos carromatos.
Parasteis en la placeta
junto a la fuente de caños.
Antes de que el alguacil
nos pregonara su bando,
os rodeamos los niños
y sentados en el banco
cuchicheaban risueños
y observaban los ancianos.
La noticia en un momento
de casa en casa ha volado:
“esta noche habrá función,
titiriteros llegaron”.
Exóticos descendisteis
diez o doce, no sé cuántos
y en medio de todos ellos
destacaron tus encantos.
Aunque era muy niño entonces,
tal vez tenía nueve años
y tú, al menos me doblabas
calculando por lo bajo
en edad y en estatura,
me quedé tan embobado
mirando tu pelo rubio
y tus ojos azulados,
aquel pecho exhuberante,
aquel rojo de tus labios,
aquellas piernas tan largas
y aquel talle tan menguado
que de nadie más me acuerdo
de los que había a tu lado,
para ti sólo tuve ojos
quedándome enamorado.
Fuiste Isabel y Julieta
fuiste Inés, fuiste Rosario,
Beatriz fuiste y Teresa,
fuiste Genoveva a ratos.
¡Qué palabras tan bonitas!
¡Qué bien movías las manos!
¡Qué bien reías las risas!
¡Qué bien llorabas los llantos!
¡Qué bien morías las muertes!
¡Qué bien amabas amando!
¡Cómo envidiaba al galán
que aparecía a tu lado,
torturándome de celos
cuando besaba tus labios!
Cuando a mi casa volvía
en mi soledad cercado
soñaba dormir contigo
y despertar en tus brazos.
El sueño no conciliaba
ni rezando a todos santos,
sorprendiéndome despierto
el primer canto del gallo.
Por siete días te vi
tarde y noche en el teatro,
al octavo día justo
otra vez los carromatos
reemprendieron la marcha
y con ellos tus encantos.
Me quedé herido de amor
y en mi herida desolado.
No supo nadie, ni tú
que esa mañana temprano
cuando salisteis del pueblo,
caminé durante un rato
manteniendo la distancia
pero muy desesperado
con el corazón herido
siguiendo los carromatos.
9 de febrero de 2012
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SABIDURÍA, 5
Yo sé que al fin seré huésped de un día
que al alejarse nadie le recuerda,
que no dejaré huella
de mi paso por esta hospedería.
La estela de mi barco sobre el mar
se tornará a cerrar
y nadie sabrá nunca
que sobre aquella superficie hoy tersa
aró mi quilla un leve surco en busca
del puerto donde atraca la certeza.
El aire arrebatado
tras el paso del ave voladora,
se amansará y se quedará cerrado,
sin sospechar ahora,
porque todo está en calma,
que a través de ese viento pasó mi alma.
Como nube de polvo levantada
que pronto se serena
pasamos por aquí.
Y cuando llega el fin
y la breve aventura está acabada
razón de ser es mi consciencia plena,
y es toda mi dicha y mi contento
saber que fui eterno en un momento.
20 de febrero de 2012
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EN LOS PÁRPADOS
Cierra esos ojos bellos,
deja que acerque mis labios a tus párpados
prefigurando lentamente el beso.
Déjame un roce leve
tan apenas ala de mariposa
y yo dentro y entero en este cosquilleo
de superficie táctil tan a flor.
Tu respiración anda honda, honda,
mientras se escapa del cántaro un suspiro.
Una vez más.
Ahora danza en mi piel bajo la tuya
la sensible emoción de tus niñitas negras.
La ternura ya me comió la voz
y empieza a desbordarse en las pupilas.
Otro suspiro hondísimo.
Tus labios se entreabren temblorosos…
no, aún no abras los ojos,
así, otra vez más, sin manos todavía…
27 de febrero de 2012
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OCHO HAIKUS A PUNTO DE NIEVE
Tras los cristales,
bajan mansos los copos,
se esponja el alma.
Qué de nostalgias
entre el niño y el mozo.
!Copos amados!
El manto blanco
amortaja las plantas,
invita al luto.
Nubes preñadas,
pariendo generosas,
blancas promesas.
Cae la nieve
sin sospechar siquiera
que licuará.
Milagro albo
que despierta semillas
bellas durmientes.
Nieve en la sierra.
Descenderá hasta el valle
riendo flores.
Duda la flor
si convertirse en fruto:
¿sigues, invierno?
3 de marzo de 2012
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MUCHACHA ADOLESCENTE
Nítida adolescente
bautizada en la sangre,
has sembrado amapolas
del elixir salvífico,
señalizando en hitas
el devenir salvaje
de la especie inconclusa.
Con los muslos cernidos
del rosicler fecundo
y acolchada la entraña
para el advenimiento,
se entroniza la madre
por las cósmicas venas
de los amaneceres.
Exultarán lo senos
ayer reverdecidos,
pregonando dulzuras
y promesas del hijo.
Tendrá gracia la vida
en la alcoba más íntima
que encontrará el amor.
3 de marzo de 2012
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LOS DOS AL PASO
Como una luna
te has colgado en mi noche triste y oscura.
Como una noche
tus ojos, mis estrellas, guiñan amores.
Como una estrella
por cielos imposibles tú me paseas.
Como una aurora
de mis noches más negras huyes las sombras.
Como una brisa
oreas mis temores con tu sonrisa.
Como una nube
guardas lluvias fecundas, promesas dulces.
Como un ocaso
vamos cerrando el día los dos al paso.
20 de marzo de 2012
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VILANO
Siendo leve vilano,
si soy un pensamiento,
mímame entre tus dedos
un momento;
después sopla si quieres,
mas volveré a tus dedos
con el viento.
3 de abril de 2012
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GALLINA
Colección de instantáneas congeladas,
avanza la gallina,
entre plumas el álbum,
la pata siempre en alto
y la otra también pero después,
a punto de bajar la misma pata,
sabe que tiene dos.
Por aquí, por allá,
el ojo aquí y allí como quien oye,
el oído en el ojo tantas veces
en medio del perfil que se perfila.
¡Qué lenta! Mas sin guantes
y con los dedos corvos varias veces
escarba a golpe limpio
unodostrés, perfectamente seria
calámbrica alternancia.
¡Uf, uf, kokorokó!
Por aquí y por allí mira y remira,
siempre en alto la pata,
a punto de bajarla
y acalorada en madre.
Los polluelos, pelotas amarillas,
gusanillo en el pico,
aquí y allá rodando
van con ella…¡Mira por donde pisas!
14 de abril de 2012
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MORIR (Adagio)
Un cuchillo tiene filo de eternidad.
Un proyectil, aristas de esfinge.
Un veneno, píldoras de ciprés.
Un cáncer tiene arterias de infinito.
Un asco, vómitos de mármol.
La vejez, birrete de crespón.
La muerte está dormida en el ombligo,
desde la nana primera de mi cuna.
Se quedó al calor de mi sangre hecha gotillas,
al olorcillo del talco y la colonia.
Pero todos o cualquiera son cordón umbilical
que no se perdió, que no se pudrió.
¡Infelices!, nadie supo dónde fue a parar.
Y viene. El Dedo dispuso que venga de nuevo.
Llamémosle cuchillo, proyectil, veneno,
llamémosle cáncer o asco o vejez.
Conexión perfecta: lo eterno, la esfinge, el ciprés,
el mármol, crespón, lo infinito…
Y la muerte despierta y te enclaustra otra vez
en la tierra que es vientre de madre.
La cuna no es cuna que es foso.
Y la nana…no es nana.
28 de abril de 2012
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¡AL ABORDAJE!
-¿Cómo te llamas?
- Lorenzo.
-¿Qué profesión?
-Soy pirata.
-¿Y esa mano don Lorenzo?
-Un capitán cascarrabias
luchando me la cortó
y rodó hasta la mar brava.
Se la comió un tiburón
¡ que buen provecho le haga !
-¿Y ese garfio pues?
-De acero,
y la mejor de las armas
para arrancarte suspiros
y placeres a mansalva
cuando arañe apasionado
esta piel tan delicada.
-¿Y tienes un ojo sólo?
-No te preocupes, mi amada.
Tu hermosura me marea
con un ojo al contemplarla,
no podría con los dos
sin un síncope del alma
resistir tanta belleza.
-¿Y es de verdad esa pata?
-No es de verdad, es de palo,
mas tú no sufras por nada,
ahora mismo me la quito,
la guardo bajo la cama
para que no nos moleste.
Igual hago con la espada
no sea que nos pinchemos
con armas inadecuadas.
-¿Y ese diente que te brilla?
-Es de oro y esmeraldas,
cuando en él incide el sol
mis enemigos se espantan
y en las noches más serenas
cuando la luna lo alcanza
a sus destellos se rinden
todas las lindas muchachas.
-Y ese loro ¿qué hace aquí?
-Repetirá mis bravatas
con los ayes y suspiros
que se escaparán de tu alma.
-Dime, ¿por dónde has entrado?
la puerta estaba cerrada.
-Me sobran todas las puertas
y me basta una ventana.
-Y… ¿dónde está mi marido?
hace un momento aquí estaba.
-De a tu lado lo saqué
con la punta de mi espada
y yo no creo que vuelva
hasta la marea baja.
-¡ Huy, por Dios ! ¿por qué haces esto?
quedaré muy enfadada
sin una buena razón
que justifique tu entrada.
-Entro y salgo cuando quiero,
la razón no importa nada.
Quiero robarte el amor
¿no sabes que soy pirata?
-¡ Ea pues, no se hable más,
que a mí no me robas nada!
¡ Empiece ya el abordaje !
Después de tanta charrada
que tu garfio me acaricie
pues ya estoy muy empapada.
8 de Mayo de 2012
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VER, OIR Y CALLAR
Dormid los que estáis servidos
seguid durmiendo,
mas no contéis ya conmigo
mientras aúllan los muertos,
que yo me quiero volver
de este camino irredento,
porque aúllan como lobos
los muertos.
Seguid con ojos cerrados
o mirad hacia otra parte.
Clavados los tendré yo
en los vientres llenos de aire.
Seguid los que estáis servidos,
sin hambre,
con los ojos bien cerrados
que la culpa no es de nadie.
Seguid ciegos,
es del aire.
Haced los oídos sordos
y no escuchéis más los ayes.
Pero que rompan mis tímpanos
los desgarros de las madres
cuando ven partir los hijos
buscando mejores aires.
No oigáis los que estáis servidos
pues gritan como las aves
si les quitan los polluelos.
Como las aves,
las madres.
Callad los que estáis servidos,
no digáis ni una palabra,
que no se acabe el festín.
Chiiisss, por favor, come y calla.
Mas pretendo que mis versos
me quemen como las brasas.
Ya no quiero seguir mudo,
volvedme el habla,
pues necesito que un verso
me deje en ascuas.
23 de Mayo de 2012
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SOBRE ESTA PIEDRA, PEDRO…
Están zurciendo el cielo los oncetes
esta mañana azul.
La cal en las paredes
y las calles barridas. De los cargos,
la banda en bandolera,
cintas y filigrana en el bastón.
En el ojo mental todo guardado:
rulos y permanentes,
la mesa del turrón del turronero,
el hinchado carrillo de Esparrell
y la entrada a matar de Marieto.
Guardado en el oído está el volteo,
la Grande y la Pequeña que se encanan
a manotazo limpio;
guardada la explosión
del cohete en su zenit.
En el olfato, las tortas de San Pedro,
la vainilla dormida en el tabaque,
el incienso y el humo del petardo.
En el tacto quedan las pedorretas
y la ropa de estreno.
En el gusto regusto, un mantecado
y una copa de anís.
Añoranza en el alma y el recuerdo
de aquel, para mí, tiempo dorado.
Un perro en Montpellier lame la herida.
Sobre esta piedra, Pedro…
En el ruedo de carros, la vaquilla.
Al final, en el cuarto, los difuntos.
La de Magdala espera.
Disfrutad de las fiestas, mis paisanos.
29 de junio de 2012
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NATURA
Las doce son. Sobre estos avenares
está lloviendo el sol.
Se me ha tostado el verde,
la sabanilla donde duerme el grano
se tiñe de oro paja.
Al cruzar el rastrojo que está al lado
me salta a la nariz un saltamontes.
Catorce perdigones de perdiz
y la perdiz también
se me multidisparan
cruzándose las ráfagas
por donde va el sendero hacia la charca
de las ranas felices.
Un cuervo adulto en la rama del chopo
me mira circunspecto,
mientras dos “vinagreras” sin pudicia
ventrean por la tierra del camino
en coyunda arrastrada.
Ha mandado el pastor
al perrillo que sólo ladrar sabe
morder el corvejón
de la oveja que va a lo prohibido.
-“¿Qué hace la mancha negra
la loca de la cabra
subida a aquella risca?
¡Vamos, que va a llover!”
Me apresuro a volver
orientado en la cruz
y en la una cantada
del reloj de la torre.
A mis espaldas dejo
morirse las esquilas.
Dibuja geometrías imposibles
al lado de una acequia
un impermeable gris
buscando caracoles,
mientras sorteo a saltos
los rosales silvestres
y un primer goterón,
como moneda líquida,
se estrella en la cabeza
en bautizo de lluvia.
9 de agosto de 2012
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COPOS
Nieva,
ríen los ángeles desnudos,
hay fiesta allá en lo alto,
¿las plumas para qué?
Descienden una a una
como regalo manso.
Tras los cristales, paz,
y la esponja del alma va absorbiendo
cada caricia blanca.
…
Nieva,
las novias del poeta
en cándido estriptís, para su gozo,
dejan caer purísimos
sus vestidos nupciales.
Ya puedo hacer un ángel amoroso
sobre este manto virgen.
…
Nieva,
en la rama del pino un cuervo sabio
devana circunspecto la madeja
de un silogismo en “bárbara”:
-“Todos los cuervos…”- dice en la premisa.
Y se baja inspirado y muy resuelto
a imprimir con sus patas,
en el blanco impoluto
un poema de vida
con caracteres mágicos.
El poeta se asombra y toma nota.
18 de Noviembre de 2012
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DOS ALAS PARA EL AÑO NUEVO
Esta mañana he visto al despertar
que los bultitos de ayer en el costado
se han convertido en alas de volar.
Absorto y sorprendido me he quedado
al ver esas alitas incipientes
de pájaro aprendiz a lado y lado.
Y me he puesto a pensar, a parar mientes
si este regalo es premio o es castigo
y si me son las alas convenientes.
Llegué a la conclusión, querido amigo
de que importa volar, volar sin miedo
y dejar de mirarse en el ombligo.
Si es sueño o si es real decir no puedo,
mas ellas a volar me han invitado
y agradezco el regalo y me las quedo.
Con dos bultos crecientes al costado
ojalá te sorprenda el año nuevo
para emprender conmigo un vuelo alado.
17 de diciembre de 2012
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